Theo dõi phở để rùng mình trong đêm. Văn án: Tôi sinh ra đã chết. Mười ba năm qua, tôi giả vờ là người sống. Gia đình Lục nhận nuôi tôi, đứa thứ sáu, muốn biến tôi thành bình chứa nghiệp chướng một trăm năm của cả gia tộc. Năm đứa trẻ trước tôi đều đã chết thảm. Nhưng bọn họ không hiểu một điều. Không ai có thể chuyển nghiệp cho một cái xác. Và nghiệp, khi không có nơi bám víu, sẽ quay ngược trở về, gấp ngàn lần.
Mùi hương của sự giả tạo luôn có một vị chua loét rất đặc trưng. Dù người ta có xịt bao nhiêu lớp nước hoa đắt tiền, khoác lên mình những bộ áo vest cắt may thủ công tỉ mỉ đến đâu, thì cái mùi thối rữa từ tận sâu trong linh hồn vẫn sẽ rỉ ra qua từng lỗ chân lông.
Lúc này đây, tôi đang ngồi trên chiếc ghế nhựa màu xanh nhạt trong phòng tiếp khách của trung tâm bảo trợ xã hội thành phố. Đối diện tôi là một đôi vợ chồng trung niên. Bọn họ cười rất tươi, nụ cười được đo lường chính xác đến từng nếp nhăn nơi khóe mắt, sao cho trông vừa hiền từ, vừa xót thương, lại mang theo vẻ cao quý của những kẻ bề trên đang ban phát ân huệ.
Người đàn ông tên là Lục Kiến Huân. Ông ta mặc một bộ âu phục sẫm màu, cổ tay áo lấp ló chiếc đồng hồ xa xỉ bằng vàng khối. Bề ngoài, ông ta là một doanh nhân thành đạt, chủ tịch của một tập đoàn bất động sản lớn. Nhưng dưới con mắt của tôi, ông ta giống như một xác chết đang phân hủy bị nhét vào trong bộ đồ hàng hiệu. Trên đỉnh đầu ông ta, một luồng khí đen đặc quánh như hắc ín đang cuộn trào, nhỏ từng giọt nhớp nháp xuống bờ vai. Đó là nghiệp chướng. Khí đen của sự tham lam, lừa lọc, và cả những sinh mạng bị ông ta dẫm đạp để leo lên vị trí hiện tại.
Ngồi cạnh ông ta là Mã Tú Phương. Bà ta búi tóc cao, đeo chuỗi ngọc trai sáng bóng, khoác một chiếc áo lông thú nhân tạo màu trắng muốt. Bà ta đang cầm khăn giấy chấm chấm khóe mắt, diễn vai một người mẹ tương lai đầy tình yêu thương. Nhưng lớp trang điểm dày cộp kia không che giấu được sự thật rằng, khí trường quanh người bà ta lạnh lẽo và tanh tưởi như nước đọng dưới cống ngầm. Mảnh nghiệp chướng bám trên cổ bà ta mang hình dáng của những lời nguyền rủa, của sự tàn nhẫn và thói kiêu ngạo độc ác.
Cô Trương, nhân viên phụ trách của trung tâm, hồ hởi đẩy tập hồ sơ về phía họ. Giọng cô ta run rẩy vì kích động, hoặc có lẽ vì nhẹ nhõm khi sắp tống khứ được tôi đi.
“Ông bà Lục quả thật là những người có tấm lòng bồ tát! Con bé Lãnh Nguyệt này… ừm… hoàn cảnh rất đáng thương. Cháu nó mồ côi từ nhỏ, sống với bà ngoại ở vùng núi hẻo lánh. Hai năm trước bà ngoại mất, chính quyền địa phương mới đưa cháu xuống đây. Cháu nó rất ngoan, không bao giờ khóc lóc ồn ào, ăn uống cũng cực kỳ ít tốn kém.”
Cô Trương nói dối một nửa, và nói thật một nửa. Nửa sự thật là tôi không bao giờ khóc và ăn rất ít. Nửa lời nói dối là cô ta che giấu việc cả trung tâm này, từ đứa trẻ ba tuổi đến các nhân viên bảo vệ, đều sợ tôi như sợ quỷ. Bọn họ nói làn da tôi trắng bệch như giấy bồi, nhiệt độ cơ thể lúc nào cũng lạnh ngắt như nước đá, và đôi mắt đen láy của tôi giống hệt hai hố sâu không đáy. Bọn họ cảm thấy rợn gáy mỗi khi tôi nhìn lướt qua.
Tất nhiên là bọn họ rợn gáy. Bởi vì tôi không phải người sống.
Tên tôi là Hà Lãnh Nguyệt. Tôi là một thi linh. Mẹ tôi tắt thở khi tôi còn nằm trong bụng bà. Đáng lẽ ra tôi phải chết cùng bà, thối rữa dưới lòng đất đen. Nhưng khi bà ngoại mổ bụng mẹ để lấy tôi ra, cơ thể tôi không hề phân hủy. Tôi mềm mại, nguyên vẹn, chỉ là không có nhịp tim, không có hơi thở, và không có thân nhiệt. Bà ngoại tôi, Hà Bạch Liên, là một bà đồng dân gian khét tiếng ở vùng Giang Nam. Bà tin rằng linh hồn tôi bị kẹt lại trong cái xác nhỏ bé này. Bà dùng chỉ đỏ tẩm máu gà trống, khâu một lá bùa phong ấn vào lớp áo lót của tôi, giữ cho tử khí không thoát ra ngoài. Suốt mười năm trời, bà giấu tôi trong một căn phòng kín mít, không có ánh sáng mặt trời, nuôi dưỡng tôi bằng nhang đèn và những giọt sương sớm.
Tôi lớn lên, hoặc nói đúng hơn, cơ thể cái xác này dài ra theo thời gian, một cách trái với mọi quy luật sinh học. Tôi học cách đi lại, học cách nói chuyện, học cách bắt chước con người. Khi bà ngoại qua đời vì tuổi già, lá bùa phong ấn yếu dần. Trưởng thôn phát hiện ra tôi, báo cảnh sát, và người ta đưa tôi vào trung tâm bảo trợ này. Tôi đã làm rất tốt việc đóng giả một đứa trẻ mồ côi u ám, mắc chứng tự kỷ nặng. Không ai kiểm tra nhịp tim của một đứa trẻ không bao giờ ốm đau.
Lục Kiến Huân hắng giọng, cắt đứt dòng suy nghĩ của tôi. Ông ta nhìn tôi, ánh mắt lóe lên sự toan tính sắc lạnh, hoàn toàn trái ngược với nụ cười hiền hậu trên môi.
“Chúng tôi không quan tâm đến xuất thân hay tính cách của con bé. Gia đình chúng tôi có điều kiện, chỉ muốn làm chút việc thiện, tích đức cho con cháu. Nghe nói Lãnh Nguyệt sinh vào đúng ngày mười lăm tháng bảy âm lịch, lại trùng với hiện tượng nhật thực toàn phần. Một ngày sinh thật… đặc biệt.”
Bà ta, Mã Tú Phương, lập tức tiếp lời, giọng điệu ngọt ngào như đường hóa học.
“Đúng vậy, thầy phong thủy của gia tộc nói rằng, những đứa trẻ sinh vào ngày đó mang mệnh cách rất vượng, có thể xua đuổi tà khí. Nhà chúng tôi rộng lớn, thêm một bát đũa cũng chẳng đáng là bao. Lãnh Nguyệt, con có muốn về nhà với cha mẹ không?”
Tôi chớp mắt. Mệnh cách vượng? Xua đuổi tà khí? Nụ cười của bà ta gượng gạo đến mức tôi có thể thấy rõ lớp phấn nền nứt nẻ quanh khóe miệng. Bọn họ đang nói dối. Ngày mười lăm tháng bảy âm lịch là ngày quỷ môn quan mở rộng, cộng thêm nhật thực che khuất mặt trời, đó là thời khắc âm khí cực thịnh, dương khí suy kiệt. Một đứa trẻ sinh ra vào thời khắc đó, theo giới huyền học, được gọi là “âm mệnh”.
Tôi ngửi thấy mùi của tà thuật “chuyển nghiệp” nồng nặc phát ra từ hai vợ chồng này. Chuyển nghiệp là một loại tà thuật hắc ám, dùng để trút bỏ những tai ương, bệnh tật, sự phá sản, và cả cái chết đang treo lơ lửng trên đầu mình, chuyển sang cho một vật tế thần. Bọn họ chọn tôi không phải vì lòng thương hại. Bọn họ chọn tôi vì mệnh cách của tôi đủ nặng để gánh vác nghiệp chướng trăm năm của dòng họ Lục đang trên đà sụp đổ.
Cô Trương vội vàng huých tay tôi, gằn giọng nhắc nhở.
“Lãnh Nguyệt, mau gọi cha mẹ đi! Cháu thật là có phúc lớn bằng trời mới được ông bà Lục để mắt tới đấy!”
Tôi chậm rãi ngẩng đầu lên. Ánh mắt tôi chạm thẳng vào mắt Lục Kiến Huân. Trong một tích tắc, nụ cười của ông ta cứng đờ lại. Có lẽ ông ta vừa cảm nhận được cái lạnh thấu xương truyền từ mắt tôi sang não bộ ông ta. Nhưng lòng tham và sự tuyệt vọng đã che mờ lý trí của kẻ đang đứng bên bờ vực phá sản. Tôi mở miệng, giọng nói khô khốc, mỏng tang như tiếng lá khô xào xạc trong gió thu.
“Vâng thưa cha. Vâng thưa mẹ. Con sẽ đi cùng hai người.”
Tôi quyết định đi theo bọn họ. Không phải vì tôi cần một mái nhà. Mà vì tôi đang đói. Khí đen nghiệp chướng trên người bọn họ đối với người sống là chất độc chết người, nhưng đối với một thi linh như tôi, nó là món sơn hào hải vị tuyệt hảo nhất thế gian. Nó có thể giúp tôi duy trì trạng thái “giả sống”, khiến da dẻ tôi hồng hào hơn, và quan trọng nhất, nó mang lại sức mạnh.
Chiếc xe sang trọng màu đen bóng loáng đỗ trước cổng trung tâm bảo trợ. Tài xế mặc đồng phục trắng bước xuống mở cửa. Lục Kiến Huân ngồi ghế trước, tôi và Mã Tú Phương ngồi ghế sau. Khung cảnh đô thị phồn hoa lướt qua cửa kính. Những tòa nhà chọc trời, biển quảng cáo rực rỡ ánh đèn neon, dòng xe cộ tấp nập. Thế giới của người sống thật ồn ào và náo nhiệt.
Suốt dọc đường, Mã Tú Phương không hề nhìn tôi lấy một lần. Nụ cười từ bi ban nãy đã biến mất hoàn toàn, thay vào đó là khuôn mặt lạnh tanh, đầy vẻ ghê tởm. Bà ta kéo sát vạt áo lông thú, nhích người ra xa tôi như thể sợ bị lây bệnh truyền nhiễm.
“Mùi của cái nơi rách nát đó thật kinh tởm. Tí nữa về nhà, cô bảo quản gia đưa nó đi cọ rửa cho sạch sẽ. Đừng để nó mang vi khuẩn làm bẩn thảm phòng khách.”
Bà ta nói với Lục Kiến Huân, hoàn toàn coi tôi như một món hàng hóa vô tri giác. Lục Kiến Huân nhìn qua gương chiếu hậu, khẽ gật đầu, giọng điệu trầm đục đầy toan tính.
“Bà cố nhịn một chút. Thầy pháp đã nói rồi, con bé này bát tự cực kỳ tương hợp. Chỉ cần qua đợt đại lễ tháng này, toàn bộ vận xui của công ty, bệnh đau nửa đầu của bà, và cả cái hạn gãy chân của thằng Hạo Thiên… tất cả sẽ được giải quyết sạch sẽ. Chịu đựng nó vài tuần thôi.”
Bọn họ bàn bạc việc lấy mạng tôi để đổi lấy sự vinh hoa phú quý một cách thản nhiên, như thể đang thảo luận xem tối nay ăn món gì. Tôi ngồi im lặng ở góc ghế, hai bàn tay lạnh ngắt đan vào nhau. Khóe môi tôi khẽ nhếch lên tạo thành một đường cong mờ nhạt. Bọn họ muốn trút nghiệp chướng cho tôi. Thật trùng hợp, tôi lại đang rất cần nghiệp chướng để tẩm bổ. Một cuộc giao dịch vô cùng công bằng. Chỉ hy vọng rằng, bọn họ có đủ mạng để trả giá khi giao dịch kết thúc.
Chiếc xe chạy qua những con đường rợp bóng cây cổ thụ, tiến vào khu biệt thự cao cấp bậc nhất thành phố. Cánh cổng sắt đen khổng lồ với những hoa văn uốn lượn mở ra. Biệt thự nhà họ Lục hiện ra trước mắt, bề thế, tráng lệ, phong cách kiến trúc châu Âu cổ điển. Nhưng đằng sau vẻ hào nhoáng đó, khí trường của toàn bộ khu đất này lại loạn cào cào một cách thảm hại.
Tôi bước xuống xe. Gió chiều thổi qua làm tung bay vạt áo cũ kỹ của tôi. Tôi ngẩng đầu nhìn lên. Tòa biệt thự này giống hệt một nấm mồ khổng lồ được xây bằng đá cẩm thạch. Tường ngoài treo những bức phù điêu tinh xảo, nhưng tôi nhìn xuyên qua lớp đá đó, thấy rõ những lá bùa vàng vẽ chu sa đỏ chót được dán chằng chịt bên trong các khe hở. Cửa chính làm bằng gỗ lim nguyên khối, trông thì uy nghi, nhưng thực chất là loại gỗ thường dùng để đóng quan tài cho những kẻ chết bất đắc kỳ tử. Dưới bậc thềm trải thảm đỏ, tôi có thể ngửi thấy mùi máu gà trống và chu sa đã khô cứng, dùng để trấn yểm thứ gì đó cực kỳ hung hiểm.
Bọn họ không chỉ đang cố chuyển nghiệp. Bọn họ còn đang giam giữ thứ gì đó bên trong căn nhà này.
Vừa bước qua tiền sảnh, một mùi trầm hương thượng hạng xộc thẳng vào mũi tôi. Trầm hương vốn dĩ có tác dụng thanh lọc không khí, tĩnh tâm an thần. Nhưng mùi trầm ở đây lại bị đốt quá liều lượng, đặc quánh đến mức gây buồn nôn, nhằm mục đích che đậy mùi mục nát của tử khí đang bốc lên từ dưới sàn nhà.
“Mẹ! Sao mẹ lại mang cái thứ giẻ rách này về nhà vậy? Nhìn nó bẩn thỉu chết đi được!”
Một giọng nói the thé, đầy vẻ hống hách vang lên từ cầu thang gỗ uốn lượn. Một thiếu niên khoảng mười bảy tuổi bước xuống. Hắn mặc bộ đồ ngủ bằng lụa đắt tiền, tay cầm điện thoại thông minh mẫu mới nhất, ngón tay liên tục bấm màn hình chơi trò chơi điện tử. Đó là Lục Hạo Thiên, cậu ấm độc nhất của gia tộc họ Lục.
Hắn dừng lại ở bậc thang cuối cùng, hất hàm nhìn tôi, ánh mắt chứa đầy sự khinh bỉ và ác ý thuần túy. Hắn không có vẻ tính toán sâu xa như cha hắn, cũng không cố che giấu sự ghê tởm như mẹ hắn. Ác ý của Lục Hạo Thiên bộc lộ thẳng thừng, thô thiển và ngu ngốc.
Tôi nhìn hắn. Khí đen trên đỉnh đầu Lục Hạo Thiên đậm đặc không kém gì cha hắn, nhưng nó mang màu sắc của bạo lực và sự tàn nhẫn. Xung quanh cổ hắn, tôi loáng thoáng thấy những vết tay mờ mờ, nhỏ xíu, như thể có rất nhiều đứa trẻ đã từng cố bóp cổ hắn nhưng không thành công.
Mã Tú Phương vội vàng bước tới, thay đổi hoàn toàn thái độ. Khuôn mặt lạnh lùng ban nãy lập tức tan chảy thành sự cưng chiều mù quáng.
“Ôi cục cưng của mẹ, sao con lại xuống đây? Chân con còn đang đau, bác sĩ bảo phải nghỉ ngơi cơ mà. Đừng để tâm đến con ranh này, cha mẹ mang nó về để làm… công việc nhà thôi. Nó sẽ không làm phiền đến con đâu.”
Bà ta liếc mắt ra hiệu cho quản gia. Một người đàn bà trung niên mặt mày ủ rũ bước tới, thô bạo kéo cánh tay tôi.
“Đi theo tôi. Phòng của cô ở dưới tầng hầm.”
Tầng hầm. Tất nhiên rồi. Vật tế thần thì không được phép hấp thụ dương khí ở các tầng trên. Tôi ngoan ngoãn bước theo, không phản kháng, không phàn nàn. Khi tôi đi ngang qua Lục Hạo Thiên, hắn cố tình thò chân ra định ngáng đường tôi. Tôi không tránh. Mũi giày của hắn đá mạnh vào ống chân tôi.
Bụp một tiếng. Hắn nhăn mặt, vội vàng thu chân lại, rít lên một hơi lạnh. Cảm giác đá vào chân tôi chắc chắn không khác gì đá vào một khúc gỗ lim bọc thép. Cơ thể thi linh của tôi cứng cáp và đặc đặc hơn người sống rất nhiều. Tôi dừng bước, từ tốn quay đầu lại nhìn hắn. Tôi không chớp mắt, khóe môi khẽ nhếch lên.
“Xin lỗi anh Hạo Thiên. Xương của tôi hơi cứng.”
Lục Hạo Thiên sững người. Ánh mắt hắn lóe lên sự bối rối, sau đó nhanh chóng chuyển thành cơn thịnh nộ. Nhưng trước khi hắn kịp há miệng chửi bới, tôi đã xoay người bước tiếp xuống cầu thang tối tăm.
Căn phòng dành cho tôi nằm ở góc sâu nhất của tầng hầm. Không có cửa sổ. Không có hệ thống thông gió. Chỉ có một bóng đèn dây tóc tỏa ra thứ ánh sáng vàng vọt, mờ ảo như trăng rằm tháng bảy. Giữa phòng kê một chiếc giường sắt đơn sơ. Nhưng thứ thu hút sự chú ý của tôi không phải là nội thất tồi tàn, mà là những món đồ được chất đống trong chiếc tủ gỗ mục nát đặt cạnh giường.
Mã Tú Phương bước theo tôi xuống hầm, đứng ở ngoài ngưỡng cửa, dùng chiếc khăn mùi soa che kín mũi. Bà ta bắt đầu tuôn ra một tràng quy định với giọng điệu sắc nhọn như dao cạo.
“Mày nghe cho kỹ đây, con ranh. Ở nhà này, mày phải tuân thủ quy tắc. Thứ nhất, tuyệt đối không được bước chân lên tầng ba, đó là khu vực riêng của gia đình tao. Thứ hai, không được phép chạm vào bất cứ thứ gì của Hạo Thiên. Thứ ba, quần áo mày tự giặt bằng tay ở nhà vệ sinh dưới này, không được dùng máy giặt chung. Thứ tư, cấm tuyệt đối việc khóc lóc hay làm ra vẻ đáng thương. Ăn cơm thì đợi gia đình tao ăn xong, phần thừa dưới bếp thuộc về mày.”
Bà ta hít một hơi thật sâu, ánh mắt liếc nhìn chiếc tủ gỗ trong phòng tôi, một tia sợ hãi mỏng manh xẹt qua đồng tử bà ta.
“Trong tủ kia là quần áo cũ. Mày lấy mà mặc. Cấm vứt đi, nghe rõ chưa?”
Nói xong, bà ta quay ngoắt người bước nhanh lên lầu, tiếng gót giày gõ cộp cộp trên mặt gỗ nghe như tiếng búa đóng đinh nắp quan tài.
Cánh cửa hầm đóng sầm lại. Không gian chìm vào tĩnh mịch. Tôi bước đến trước chiếc tủ gỗ. Bàn tay xám ngoét của tôi chạm vào tay nắm cửa bằng đồng đã gỉ sét. Mùi nấm mốc, mùi băng phiến, và mùi của cái chết xộc ra ngùn ngụt.
Đây không phải là quần áo cũ bình thường. Đây là “nghiệp vật”.
Trong giới huyền học, nghiệp vật là những vật phẩm gắn liền với người đã khuất lúc họ hấp hối, hoặc những món đồ tích tụ oán khí sâu đậm của gia tộc. Dùng nghiệp vật để lót ổ cho vật tế thần là bước đầu tiên trong nghi thức chuyển nghiệp. Bọn họ muốn tôi mặc đồ của người chết, ngửi mùi của người chết, dần dần đồng hóa tần số sinh học của tôi với cõi âm, từ đó biến cơ thể tôi thành một cái bình chứa hoàn hảo để hút sạch mọi xui xẻo của dòng họ Lục.
Tôi kéo từ trong tủ ra một chiếc áo bông cũ kỹ, kiểu dáng từ vài thập kỷ trước. Vải áo cứng quèo, trên cổ áo còn vương một vệt ố vàng đáng ngờ. Ngay khoảnh khắc ngón tay tôi chạm vào lớp vải, một luồng khí lạnh ngắt chạy dọc sống lưng.
Khung cảnh trước mắt tôi đột ngột cong vẹo. Bóng đèn dây tóc biến mất. Thay vào đó là ánh đèn huỳnh quang trắng toát, lạnh lẽo của một phòng bệnh cấp cứu. Tiếng bíp bíp của máy đo nhịp tim vang lên dồn dập. Trên giường bệnh, một bà lão gầy gò chỉ còn da bọc xương đang thoi thóp thở qua mặt nạ oxy. Bà lão mặc chính chiếc áo bông này. Bàn tay khô héo của bà chới với trong không trung, dường như muốn nắm lấy tay một ai đó.
“Kiến Huân… con ở đâu… Kiến Huân… mẹ sợ lắm… đừng bỏ mẹ lại một mình…”
Giọng nói khàn đặc, đứt quãng, tràn ngập sự tuyệt vọng và oán hận. Bà lão gào thét tên con trai mình, nhưng đáp lại chỉ là sự im lặng tàn nhẫn của bốn bức tường trắng. Lục Kiến Huân không có mặt. Ông ta đã bỏ mặc mẹ ruột chết cô độc trong bệnh viện để tham dự một buổi tiệc giao lưu thương mại, chốt một bản hợp đồng béo bở.
Oán khí từ sự cô độc, nỗi uất hận của người mẹ bị con trai vứt bỏ hóa thành một dòng chất lỏng đen ngòm, từ từ chảy từ chiếc áo bông, thấm qua các lỗ chân lông trên đầu ngón tay tôi.
Tôi nhắm mắt lại, khẽ ngửa cổ, tận hưởng cảm giác dòng năng lượng tăm tối ấy tràn vào cơ thể. Nó lan tỏa trong các mạch máu trống rỗng của tôi, sưởi ấm những bó cơ đã đông cứng. Làn da trắng bệch như xác chết của tôi trong chớp mắt ửng lên một tầng sắc hồng nhạt. Mặc dù không có nhịp tim, nhưng tôi có thể cảm nhận được sự sống giả tạo đang cuộn trào mạnh mẽ bên trong mình.
Thật ngon.
Tôi mở mắt ra. Khung cảnh phòng bệnh biến mất. Tôi lại đứng trong tầng hầm u tối. Chiếc áo bông trên tay tôi giờ đây chỉ còn là một miếng giẻ rách bình thường, không còn chút oán khí nào. Tôi đã ăn sạch nó.
Ngoài chiếc áo bông, trong tủ còn có một chiếc vòng ngọc bích bị nứt đôi, một đôi giày vải mòn vẹt gót, và một chiếc kẹp tóc bằng bạc xỉn màu. Mỗi món đồ đều chứa đựng một câu chuyện đen tối, một tội ác, một sự phản bội mà dòng họ Lục đã gây ra trong quá khứ. Bọn họ chất đống nghiệp chướng ở đây, hy vọng tôi sẽ bị đè bẹp dưới sức nặng của chúng. Bọn họ không hề biết rằng, đối với một thi linh, đây chẳng khác nào một bữa tiệc thịnh soạn được dâng tận miệng.
Tôi gom tất cả những món đồ đó lại, rải đều lên chiếc giường sắt. Sau đó, tôi thong thả nằm xuống, nhắm mắt, vùi mình vào giữa đống nghiệp vật. Lần đầu tiên kể từ khi rời khỏi gian phòng kín của bà ngoại, tôi có một giấc ngủ thực sự thoải mái.
Sáng hôm sau.
Tiếng đồng hồ quả lắc trên lầu gõ vang bảy tiếng. Tôi bước lên phòng ăn. Gia đình Lục đã an tọa trên chiếc bàn ăn dài bằng gỗ óc chó. Bữa sáng của họ là bánh mì nướng, trứng ốp la, thịt xông khói và sữa tươi nguyên chất. Mùi bơ thơm lừng tỏa ra khắp phòng. Nhưng tôi không nhìn vào đồ ăn của họ. Ánh mắt tôi dán chặt vào một chiếc bát sứ màu đen tuyền được đặt riêng ở góc bàn, cách xa những đĩa thức ăn khác.
Mã Tú Phương vẫy tay gọi tôi lại, nụ cười trên môi bà ta hôm nay trông còn méo mó hơn hôm qua.
“Lãnh Nguyệt, lại đây. Mẹ đã tự tay nấu cho con một bát thuốc bổ. Cơ thể con gầy gò quá, phải uống thuốc này mới khỏe mạnh, mới… làm tốt việc nhà được.”
Tôi bước tới gần chiếc bát sứ. Bên trong không phải là súp hay cháo. Nó là một thứ chất lỏng sền sệt, đen ngòm như mực tàu, bốc lên mùi hôi nồng nặc của tro bụi, của thứ gì đó bị đốt cháy quắt queo, và một chút vị tanh tưởi của kim loại rỉ sét.
Đó là nước sắc từ tro giấy tiền vàng bạc, trộn lẫn với tóc rối, móng tay cắt vụn của ba người nhà họ Lục, và có lẽ là vài giọt máu lấy từ ngón tay của Lục Kiến Huân. Đây chính là bước thứ hai của tà thuật chuyển nghiệp:
“Uống máu ăn thề, nhận nghiệp thay chủ”. Người sống khi uống thứ nước tà môn này vào, lập tức sẽ bị âm khí xâm nhập tạng phủ. Biểu hiện nhẹ thì sốt cao, nôn mửa, đau đớn quằn quại. Nặng thì co giật, sùi bọt mép, đánh mất một phần hồn phách.
Ánh mắt của Mã Tú Phương, Lục Kiến Huân và cả Lục Hạo Thiên đều dồn chặt vào tôi. Bọn họ nín thở chờ đợi. Bọn họ muốn xem tôi vật vã, muốn xem vật tế thần bắt đầu gánh chịu hậu quả từ những tội ác của họ.
Tôi không nói một lời. Tôi cầm chiếc muỗng sứ lên.
Tiếng muỗng gõ lách cách vào thành bát vang lên rõ mồn một trong không gian tĩnh lặng. Tôi múc một thìa chất lỏng đen ngòm, đưa lên miệng. Mùi tanh tưởi xộc thẳng vào xoang mũi, nhưng tôi không hề nhăn mặt. Tôi nuốt xuống. Cảm giác như đang nuốt một nắm cát trộn với bùn lầy.
Nghiệp chướng từ thứ nước kia bắt đầu bùng nổ trong dạ dày tôi. Nó điên cuồng tìm kiếm linh hồn của người sống để bám rễ, để phá hủy, để nguyền rủa. Nhưng nó tìm mãi, tìm mãi, lại chỉ thấy một khoảng không trống rỗng. Chẳng có linh hồn nào ở đây cả. Chẳng có sinh khí nào để nó tàn phá. Cơ thể tôi là một cái xác vô hồn, một chiếc hộp rỗng được làm bằng thịt và xương. Nghiệp chướng giống như nước đổ lên một tảng đá nhẵn bóng, trượt đi không để lại dấu vết.
Tôi thong thả múc thìa thứ hai. Rồi thìa thứ ba. Tôi uống sạch sẽ bát nước đen ngòm, không để sót lại một giọt. Sau đó, tôi cầm tờ khăn giấy trên bàn, cẩn thận lau sạch khóe miệng. Tôi ngước mắt lên, nhìn thẳng vào khuôn mặt đang căng cứng vì kinh ngạc của Mã Tú Phương, giọng điệu bình thản không chút gợn sóng.
“Thuốc bổ ngon lắm ạ. Con uống xong rồi. Cảm ơn mẹ.”