Theo dõi phở để rùng mình trong đêm. Văn án: Mỗi đêm lúc mười hai giờ, sân khấu trống không lại vang lên giọng hát của người đã chết. Tôi là thợ may, tôi không hiểu về ma quỷ. Nhưng tôi hiểu về vải vóc. Và bóng ma kia… đang mặc một bộ trang phục không thể tồn tại trên đời.
Dưới tầng hầm cất giữ trang phục của hý viện Phương Hoa, không khí lúc nào cũng đặc quánh một mùi ngai ngái. Đó là thứ mùi pha trộn giữa băng phiến, gỗ mục, mồ hôi khô bám trên vải vóc qua nhiều thế hệ đào kép, và cả mùi của những bí mật không bao giờ được đưa ra ánh sáng.
Đồng hồ quả lắc treo trên bức tường loang lổ vết ố vàng chỉ đúng mười một giờ bốn mươi lăm phút đêm.
Tiếng kim giây nhích từng bước khô khốc, vang vọng trong không gian tĩnh lặng đến rợn người. Toàn bộ hý viện Phương Hoa, một công trình kiến trúc bán nguyệt mang đậm nét cổ kính thời dân quốc nằm lọt thỏm giữa lòng thành phố sầm uất, giờ này đã chìm vào giấc ngủ. Ánh đèn neon xanh đỏ từ những tòa nhà chọc trời ngoài kia không thể xuyên thưa qua những bức tường gạch dày cộp, cũng chẳng thể chạm tới tầng hầm sâu hun hút này. Nơi đây là thế giới của riêng tôi, thế giới của những cuộn chỉ, cây kim, và những bộ xiêm y rực rỡ nhưng vô hồn.
Tôi là Giang Vãn Ninh, thợ may chính của đoàn hý kịch.
Lúc này, tôi đang cúi gập người bên chiếc bàn gỗ ọp ẹp, cặm cụi khâu lại đường viền kim tuyến trên bộ trang phục mang tên Quý Phi Túy Tửu. Ánh sáng duy nhất trong phòng hắt ra từ ngọn đèn bàn chụp chao nhôm cũ kỹ, chiếu rọi mười ngón tay chai sần của tôi đang thoăn thoắt luôn kim.
Sợi chỉ tôi đang dùng là loại chỉ xe đôi bốn lõi, mạ kim tuyến lấp lánh. Trông thì mỏng manh, nhưng dai đến mức nếu bạn dùng tay không giật đứt, nó sẽ cứa rách da thịt bạn trước. Nghề may trang phục biểu diễn không giống như may quần áo thời trang ngoài phố. Mỗi lớp vải, mỗi đường thêu đều mang trên mình sức nặng của nhân vật. Một bộ xiêm y hý kịch hoàn chỉnh có thể nặng tới hơn mười ki lô gam. Muốn các đào kép mặc nó mà vẫn múa lượn nhẹ nhàng tựa mây trôi, người thợ may phải tính toán trọng tâm của từng nếp gấp, từng viên ngọc đính kèm.
Tôi khẽ đưa tay vuốt dọc theo đường tà áo lụa bóng bẩy. Cảm giác trơn trượt lạnh lẽo truyền qua đầu ngón tay khiến tôi bất giác rùng mình.
Hý viện Phương Hoa có tổng cộng ba tầng hầm. Tầng hầm thứ nhất, nơi tôi đang ngồi, là phòng bảo quản trang phục và đạo cụ nhẹ. Tầng hầm thứ hai chứa hệ thống ròng rọc, máy móc cơ khí phục vụ cho sân khấu phía trên. Còn tầng hầm thứ ba… đó là một khu vực bị khóa kín, nghe nói là hệ thống thông gió và điều hòa trung tâm. Chẳng ai buồn bén mảng tới đó, trừ những gã thợ điện cau có thỉnh thoảng xuống kiểm tra định kỳ.
Sự cô độc dưới đáy hý viện này có thể làm những kẻ yếu bóng vía phát điên. Nhưng với tôi, nó lại là một tấm khiên hoàn hảo. Tôi cần sự yên tĩnh, cần một vỏ bọc an toàn để làm việc của mình. Một người phụ nữ ba mươi ba tuổi, góa chồng, nhút nhát, hám tiền, một thân một mình nuôi đứa con trai tám tuổi mắc bệnh tim bẩm sinh. Đó là chân dung của Giang Vãn Ninh trong mắt tất cả mọi người ở đây. Một kẻ hèn mọn, sống chắp vá qua ngày bằng những đồng lương còm cõi và lòng thương hại của kẻ bề trên.
Họ nói đúng. Tôi quả thực rất cần tiền. Bách Bách, con trai tôi, đang nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt tại bệnh viện trung tâm. Mỗi nhịp đập thoi thóp của thằng bé đều được duy trì bằng những cỗ máy tiêu tốn hàng nghìn tệ mỗi ngày. Đã vô số lần, tôi phải quỳ gối khóc lóc, dập đầu đến tứa máu trước mặt ban giám đốc hý viện chỉ để xin ứng trước vài tháng lương. Tôi hèn mọn đến mức, nếu ai đó vứt một xấp tiền xuống sàn nhà dính đầy bùn đất, tôi cũng sẽ không ngần ngại bò lê ra nhặt nhạnh từng tờ.
Nhưng, đó chỉ là những gì họ thấy.
Con người ta thường rất dễ mù quáng trước những kẻ yếu thế hơn mình. Sự kiêu ngạo khiến họ tin rằng, một con kiến hôi thì không thể nào cắn nát được đê điều. Họ đâu biết, kiến hôi khi bị dồn vào đường cùng, sẽ biết cách đào rỗng từng tấc đất, chờ đợi ngày cơn lũ tràn về cuốn trôi tất cả.
Tôi cắn đứt sợi chỉ thừa, vuốt phẳng vạt áo lần cuối. Mùi thuốc nhuộm vải thoang thoảng xộc vào mũi. Mùi hương này… giống hệt mùi hương trên bộ trang phục cuối cùng mà Giang Tiểu Du đã mặc.
Tiểu Du.
Chỉ cần nghĩ đến cái tên ấy, lồng ngực tôi lại truyền đến một cơn đau thắt, tựa như có bàn tay vô hình bóp nghẹt lấy trái tim. Tiểu Du là em gái cùng mẹ khác cha của tôi. Trái ngược với một Giang Vãn Ninh thô kệch, cằn cỗi, Tiểu Du sinh ra đã là một viên ngọc sáng. Con bé sở hữu nhan sắc kiều diễm, đôi mắt long lanh như nước hồ thu, và đặc biệt là một giọng ca thiên phú hiếm có. Bất cứ ai nghe con bé cất giọng hát khúc hý kịch cổ, đều phải thốt lên kinh ngạc.
Chúng tôi lớn lên bên nhau, nương tựa vào nhau trong khu ổ chuột tồi tàn ven thành phố. Khi Tiểu Du thi đỗ vào học viện nghệ thuật danh giá, tôi đã làm việc quần quật suốt ngày đêm, nhận vá víu quần áo rách cho cả khu phố để gom góp từng đồng đóng học phí cho em. Ngày Tiểu Du chính thức trở thành đào chính của đoàn hý kịch Phương Hoa, con bé đã ôm chầm lấy tôi, khóc nức nở.
“Chị ơi, từ nay chúng ta không phải chịu khổ nữa. Em sẽ kiếm thật nhiều tiền, sẽ mua một căn nhà lớn, đón chị và Bách Bách về ở cùng. Chúng ta sẽ sống ngẩng cao đầu!”
Tôi vẫn nhớ như in ánh mắt lấp lánh hi vọng của con bé ngày hôm đó. Ánh mắt rực rỡ, tràn đầy sức sống.
Nhưng rồi, hai năm trước, vào một đêm mưa bão tầm tã, mọi hi vọng ấy đều bị đập nát thành tro bụi.
Cảnh sát tìm thấy thi thể Tiểu Du nằm gục trên mặt sàn sân khấu tăm tối, máu từ đỉnh đầu chảy lênh láng, nhuộm đỏ cả bộ xiêm y trắng muốt. Kết luận điều tra được đưa ra vô cùng chóng vánh: Nạn nhân tự sát do áp lực công việc, nhảy từ giàn treo sân khấu cao mười lăm mét xuống đất. Không có dấu hiệu vật lộn, không có dấu vết người thứ ba. Mọi camera an ninh đều bị hỏng do chập điện trong cơn bão. Hồ sơ khép lại. Thi thể được hỏa táng vội vã.
Người ta bảo Tiểu Du bị trầm cảm. Họ xì xào rằng con bé không chịu nổi sức ép của sự nổi tiếng.
Chỉ có tôi biết, tất cả đều là dối trá.
Bởi vì, ngay buổi chiều trước cái đêm định mệnh ấy, Tiểu Du đã gọi điện cho tôi. Giọng con bé hoảng loạn tột độ, hơi thở đứt quãng, xen lẫn tiếng khóc nghẹn ngào.
“Chị ơi… em phát hiện ra rồi… dưới hầm sân khấu… bọn chúng… bọn chúng…”
Câu nói chưa kịp hoàn thành thì một tiếng động chát chúa vang lên, tiếp theo là tiếng vỡ nát của điện thoại. Rồi mọi thứ chìm vào tĩnh lặng. Đó là những lời cuối cùng tôi nghe được từ đứa em gái bé bỏng của mình.
Tiểu Du không bao giờ tự sát. Con bé yêu sân khấu, yêu cuộc sống, và yêu thương mẹ con tôi hơn bất cứ thứ gì trên đời. Con bé đã vô tình nhìn thấy một bí mật khủng khiếp nào đó ẩn giấu dưới lớp vỏ bọc hào nhoáng của hý viện này, và chúng đã diệt khẩu em tôi.
Suốt hai năm qua, tôi cắn răng chịu đựng nỗi đau xé ruột xé gan, nén chặt mọi sự phẫn nộ vào sâu thẳm tâm hồn. Tôi xin vào làm thợ may tại chính nơi Tiểu Du đã bỏ mạng, che giấu thân phận thật sự. Hai chị em tôi khác họ, giấy tờ tùy thân cũng chẳng ghi chung sổ hộ khẩu, thêm vào đó, ngoại hình của tôi tiều tụy, già nua hơn tuổi thật rất nhiều, nên không một ai mảy may nghi ngờ.
Tôi mòn mỏi chờ đợi, âm thầm quan sát từng khuôn mặt, từng cử chỉ của những kẻ làm việc tại đây. Tôi giống như một con nhện độc núp trong góc tối, kiên nhẫn giăng tơ, chờ đợi con mồi để lộ sơ hở.
Và đêm nay, có vẻ như, con mồi đã bắt đầu rục rịch.
Đồng hồ điểm đúng mười hai giờ đêm.
Bong… Bong… Bong…
Tiếng chuông trầm đục vang lên, chấn động cả mảng tường nứt nẻ. Ngay khi tiếng chuông cuối cùng vừa dứt, ngọn đèn bàn của tôi đột ngột chớp tắt liên tục vài nhịp rồi vụt tắt hẳn. Xung quanh chìm vào một màu đen đặc quánh. Mùi ẩm mốc dường như bùng lên nồng nặc hơn.
Tôi ngồi bất động, nín thở. Bàn tay vô thức siết chặt lấy chiếc kéo cắt chỉ bằng thép không gỉ. Lưỡi kéo lạnh buốt truyền cho tôi một chút tỉnh táo.
Từ phía cầu thang dẫn lên sân khấu chính ở tầng trên, một âm thanh kỳ dị chợt vọng xuống. Đó là tiếng bước chân lướt nhẹ trên mặt gỗ, kèm theo tiếng ma sát sột soạt của vải lụa cọ vào nhau.
Rồi, một giọng hát cất lên.
Giọng nữ cao vút, lanh lảnh, mang theo âm điệu bi ai thê thiết, xé toạc màn đêm tĩnh mịch của hý viện.
“Thuyền dời bến cũ… lệ tuôn trào…
Biển hận trời sầu… biết ngỏ cùng ai…”
Đó là khúc Thu Giang Biệt.
Trái tim tôi đập thót lên một nhịp. Hơi lạnh từ dưới lòng bàn chân chạy dọc sống lưng, lan thẳng lên đỉnh đầu. Lưỡi kéo trong tay tôi suýt nữa thì rơi xuống sàn.
Giọng hát đó… chất giọng trong vắt, mang theo một chút âm mũi đặc trưng, cách luyến láy bi thương nức nở… Không thể nhầm lẫn được. Tuyệt đối không thể nhầm lẫn.
Đó chính là giọng của Tiểu Du.
Nhưng Tiểu Du đã chết rồi. Thi thể con bé đã biến thành một hũ tro cốt lạnh lẽo đặt trên bàn thờ. Vậy kẻ nào đang hát khúc hát của người chết giữa đêm khuya khoắt thế này?
Tôi cắn chặt môi đến rơm rớm máu, ép bản thân không được phát ra tiếng động. Trí óc tôi quay cuồng đánh giá tình hình. Ma quỷ hiển linh báo oán? Hay là một trò đùa quái ác của kẻ nào đó? Không, ở cái chốn đầy rẫy mưu mô này, ma quỷ còn đáng yêu chán so với lòng dạ con người.
Tôi phải đi xem. Dù là thần thánh phương nào, tôi cũng phải tận mắt chứng kiến.
Tôi run rẩy đứng dậy, giả vờ vấp vào chân bàn tạo ra một tiếng động nhỏ, rồi loạng choạng bước ra khỏi phòng may. Tôi bám dọc theo hành lang tối mịt, men theo bậc cầu thang hẹp dẫn lên tầng trệt. Mỗi bước đi, tôi đều cố tình thở dốc, tạo ra âm thanh của một kẻ đang hoảng loạn tột độ. Diễn kịch thì phải diễn cho trọn vai. Nếu có kẻ đang theo dõi tôi trong bóng tối, chúng sẽ chỉ thấy một mụ thợ may yếu bóng vía đang sợ hãi đến phát điên.
Tiếng hát ngày càng rõ hơn, văng vẳng dội lại từ những bức tường vòm uốn lượn. Khi tôi bước đến cửa ngách dẫn vào khu vực ghế khán giả, một luồng gió lạnh buốt từ đâu thốc tới, mang theo mùi hoa nhài thoang thoảng. Mùi nước hoa mà Tiểu Du từng rất thích.
Tôi nép mình sau bức màn nhung đỏ khổng lồ, cẩn thận hé mắt nhìn ra sân khấu chính.
Cảnh tượng đập vào mắt khiến đồng tử tôi co rút mạnh.
Giữa sân khấu rộng thênh thang, trống hoác, dưới ánh sáng mờ ảo của những chiếc đèn thoát hiểm hắt lại, một bóng hình phụ nữ đang đứng đó.
Cô ta mặc bộ xiêm y hý kịch màu trắng muốt, thêu những họa tiết chim hạc bằng chỉ bạc lấp lánh. Trên đầu đội chiếc mũ phượng đính đầy trân châu, rủ xuống những dải tua rua dài che khuất nửa khuôn mặt. Nửa khuôn mặt lộ ra được trát phấn trắng bệch, đôi môi tô son đỏ chót như máu.
Nhưng điều đáng sợ nhất không phải là trang phục hay cách trang điểm. Điều khiến người ta dựng tóc gáy là… thân hình đó không hề có thực.
Nó giống như một ảo ảnh được tạo ra từ khói sương. Ánh sáng xuyên qua cơ thể cô ta, tạo nên một hình ảnh bán trong suốt, lờ mờ, lập lòe. Bóng ma ấy lơ lửng cách mặt sàn sân khấu khoảng mười xen ti mét, không hề có bóng đổ xuống sàn ván gỗ. Hai ống tay áo rộng thùng thình vung vẩy theo từng nhịp lấy hơi, múa lượn những động tác vô cùng mềm mại.
Tiếng hát vẫn tiếp tục vang lên, thê lương, ai oán.
“Oan khuất chưa đền… hồn chưa tan…
Máu đào nhuộm đỏ… bến cô miên…”
Lời bài hát gốc không hề có những câu này. Đây là lời chế, hoặc… lời nguyền rủa.
Bóng ma đột ngột ngừng bặt. Nó từ từ quay đầu lại. Dù bị lớp tua rua che khuất, tôi vẫn có cảm giác một ánh mắt lạnh lẽo, oán độc đang xuyên thấu không gian, nhìn chằm chằm thẳng vào chỗ tôi đang trốn.
Rồi, cái miệng tô son đỏ chót ấy há hốc ra đến tận mang tai.
Một tiếng thét chói lọi, sắc lẹm vang lên. Tiếng thét không giống giọng người, mà mang âm hưởng kim loại cọ xát vào nhau, đâm thủng màng nhĩ.
Cùng lúc đó, bóng ma trắng toát vút bay thẳng lên không trung. Tốc độ cực nhanh, xé gió lao vút lên giàn treo sân khấu tối om phía trên đỉnh đầu, rồi hoàn toàn biến mất vào khoảng không vô định. Y hệt cái cách mà người ta miêu tả cú rơi của Tiểu Du hai năm trước, chỉ khác là bây giờ hình ảnh đó bị đảo ngược lại.
Sân khấu trở lại vẻ tĩnh mịch như tờ. Không một tiếng động. Không một bóng người. Chỉ còn lại mùi hoa nhài nhàn nhạt lơ lửng trong không khí.
Tôi lùi lại một bước, hai chân mềm nhũn, ngã phịch xuống sàn trải thảm.
“Á! Có ma! Cứu tôi với! Có ma!”
Tôi gào lên thảm thiết, giọng lạc đi vì kinh tởm và hoảng sợ. Tôi dùng cả tay lẫn chân bò lùi về phía hành lang, nước mắt giàn giụa, toàn thân run bần bật. Ngón tay tôi cào cấu mặt thảm, tạo ra bộ dạng của một kẻ đã bị dọa cho mất trí.
Tiếng la hét của tôi vang vọng khắp hý viện, phá vỡ sự tĩnh lặng của màn đêm. Rất nhanh sau đó, ánh đèn pin loang loáng quét tới từ phía sảnh chính. Tiếng bước chân thình thịch chạy vội vã.
“Cái gì thế? Ai la hét ở đó?”
Một người đàn ông thấp đậm, mặc đồng phục bảo vệ xộc xệch, lao tới. Hắn cầm đèn pin soi thẳng vào mặt tôi, ánh sáng chói lòa khiến tôi phải đưa tay lên che mắt.
Đó là Tôn Chí Cường, quản lý kỹ thuật kiêm bảo vệ trưởng của hý viện. Gã đàn ông ngoài bốn mươi tuổi này lúc nào cũng mang vẻ mặt cau có, cộc cằn. Mái tóc bết bát dầu mỡ, người sực nức mùi thuốc lá rẻ tiền pha lẫn mùi mồ hôi chua loét. Gã chĩa đèn pin vào tôi, nhíu mày gắt gỏng.
“Cô Giang? Nửa đêm nửa hôm cô làm cái trò điên khùng gì ở đây vậy? La hét om sòm, định gọi hồn người chết à?”
Tôi thu người lại, ôm chặt lấy đầu gối, diễn nốt vai người đàn bà yếu đuối đang hoảng loạn.
“Anh Tôn… ma… có ma… trên sân khấu… một người phụ nữ mặc áo trắng… cô ta bay lên trời… cô ta nhìn tôi… ớ… ớ…”
Tôi lắp bắp, nước mắt giàn giụa, chỉ tay về phía sân khấu trống không.
Tôn Chí Cường chiếu đèn pin về phía sân khấu. Đương nhiên, chẳng có gì ở đó cả. Gã tặc lưỡi một cái rõ to, nhổ bãi nước bọt xuống sàn.
“Ma với quỷ cái gì! Cô làm việc nhiều quá sinh ảo giác rồi phải không? Hay là tiếc tiền mua thuốc an thần? Ở đây làm quái gì có ma!”
Nói xong, gã tiến lại gần tôi, đưa tay định xốc nách tôi kéo lên. Tôi cố tình giãy giụa, hét lớn hơn:
“Không! Tôi không nói dối! Anh Tôn, giọng hát đó… là giọng của Giang Tiểu Du! Chắc chắn là cô ấy về báo oán! Cô ấy mặc bộ đồ múa hát, mặt trắng bệch… Anh tin tôi đi, tôi thề có trời đất!”
Nghe đến ba chữ “Giang Tiểu Du”, động tác của Tôn Chí Cường bỗng nhiên khựng lại. Ánh đèn pin trong tay gã khẽ run lên một nhịp cực kỳ tinh vi. Mặc dù gã giấu rất nhanh, nhưng đôi mắt đang đẫm nước của tôi đã kịp thu trọn khoảnh khắc ấy. Một tia hoảng hốt, xen lẫn sự kiêng dè vụt qua đáy mắt gã.
Kẻ có tật tất rật mình. Nỗi sợ hãi của gã là thật.
Gã hắng giọng, cố lấy lại vẻ hung hăng:
“Cô bớt ăn nói hàm hồ đi! Cái cô đào đó chết quách từ tám hoảnh nào rồi, báo oán cái khỉ mốc! Cô đứng dậy ngay, theo tôi vào phòng an ninh kiểm tra máy quay. Nếu không có gì, tôi lập biên bản phạt cô tội gây rối trật tự!”
Gã lôi xềnh xệch tôi đứng lên. Tôi lảo đảo bước theo gã, miệng vẫn lẩm bẩm những lời vô nghĩa, hai tay run rẩy bám chặt lấy vạt áo gã như bám lấy chiếc phao cứu sinh.
Phòng an ninh nằm ở tầng trệt, chật chội và sực nức mùi mì tôm ăn dở. Bức tường đối diện cửa ra vào gắn một dàn màn hình hiển thị hình ảnh từ mười mấy chiếc máy quay an ninh đặt rải rác khắp hý viện.
Tôn Chí Cường đẩy tôi ngồi xuống chiếc ghế nhựa, rồi tự mình thao tác trên bàn phím. Gã tua lại đoạn băng ghi hình lúc mười hai giờ đêm khuya nay, tại góc máy quay chéo toàn cảnh sân khấu chính.
Màn hình đen trắng hiển thị rõ ràng những hàng ghế trống không. Đến đúng mười hai giờ không phút, một vệt sáng mờ ảo xuất hiện giữa màn hình.
Tiếng gõ phím của Tôn Chí Cường đột nhiên dừng bặt. Gã dán mắt vào màn hình, há hốc mồm.
Trên đoạn băng, bóng ma người phụ nữ mặc xiêm y trắng hiện ra vô cùng rõ nét. Dù hình ảnh không có âm thanh, nhưng sự chuyển động múa lượn, cái há miệng thét lớn, và cú bay vút lên không trung đều được ghi lại rành rành.
Toàn thân Tôn Chí Cường cứng đờ. Gã lùi lại một bước, đụng trúng cạnh bàn, làm đổ cốc nước lọc lênh láng ra sàn.
“Cái… cái quái gì thế này? Không thể nào… Cửa vào hý viện đã khóa chặt bằng khóa từ. Các lối thoát hiểm đều đóng kín. Không có ai đi vào… Cửa không hề mở! Chẳng nhẽ… ma thật sao?”
Gã thì thào, khuôn mặt béo xệ nhợt nhạt hẳn đi, mồ hôi lạnh rịn ra lấm tấm trên trán. Gã vội vàng chuyển sang các góc máy quay khác: hành lang, cửa chính, cầu thang thoát hiểm. Tất cả đều tĩnh lặng, không có bất kỳ dấu vết đột nhập nào. Bóng ma kia cứ như thể từ trên trời rơi xuống, rồi lại bốc hơi vào không khí.
Tôi ngồi trên ghế, ôm mặt khóc thút thít, giả vờ sợ hãi cuộn tròn người lại. Nhưng trong thâm tâm, tôi đang mỉm cười. Nụ cười lạnh lẽo như băng tuyết mùa đông.
Tôn quản lý à, diễn xuất của anh cũng khá đấy. Nhưng sự hoảng sợ của anh không phải vì anh tin có ma. Anh sợ vì anh biết rõ Tiểu Du đã chết như thế nào, và anh không hiểu kẻ nào đang đào bới lại tội ác của các người.
Đúng lúc đó, cửa phòng an ninh bật mở.
Một người đàn ông bước vào, mang theo luồng sinh khí áp đảo hoàn toàn bầu không khí u ám trong phòng.
Đó là Phương Hạo Nhiên, tổng giám đốc hý viện Phương Hoa, đồng thời là một mạnh thường quân khét tiếng trong giới nghệ thuật truyền thống của thành phố.
Phương Hạo Nhiên năm nay ngoài năm mươi tuổi. Ông ta luôn khoác lên mình những bộ vest đắt tiền cắt may thủ công tỉ mỉ, mái tóc chải chuốt gọn gàng không một nếp nhăn. Khuôn mặt vuông vức, điểm vài nếp nhăn nơi khóe mắt, toát lên vẻ đạo mạo, từng trải. Mùi nước hoa xa xỉ từ người ông ta tỏa ra, lấn át cả cái mùi ẩm mốc rẻ tiền của phòng an ninh.
Nụ cười của Phương Hạo Nhiên luôn được đo ni đóng giày ở một góc độ hoàn hảo. Hiền từ, độ lượng, ân cần. Một nụ cười ấm áp như nắng mùa xuân, nhưng nếu nhìn kỹ vào đôi mắt sâu thẳm kia, bạn sẽ thấy nó lạnh lẽo và vô hồn như ma nơ canh chưng trong tủ kính siêu thị.
“Có chuyện gì mà ồn ào thế? Lão Tôn, anh làm cái gì mà để thợ may nhà mình khóc lóc thảm thiết vậy?”
Giọng nói trầm ấm, đều đều vang lên. Phương Hạo Nhiên chậm rãi bước tới, rút chiếc khăn tay lụa từ túi ngực, ân cần đưa cho tôi.
Tôn Chí Cường vội vàng đứng nghiêm, lắp bắp:
“Phương tổng… xin lỗi ngài, đêm hôm ngài còn phải cất công đến đây. Nhưng… ngài xem cái này đi. Chuyện quỷ dị lắm!”
Gã chỉ tay vào màn hình máy quay đang tạm dừng ở hình ảnh bóng ma.
Phương Hạo Nhiên nheo mắt nhìn lên màn hình. Tôi len lén quan sát biểu cảm của ông ta qua kẽ ngón tay.
Không một cái nhíu mày. Không một tia hoảng hốt. Khuôn mặt hoàn hảo ấy không hề dao động dù chỉ là một gợn sóng nhỏ nhất. Ông ta chỉ đút hai tay vào túi quần, khẽ thở dài một tiếng ra chiều thông cảm.
“Ồ, ra là chuyện này.”
Ông ta quay sang tôi, vỗ nhẹ lên vai tôi một cái an ủi. Bàn tay ông ta to bản, khô ráp, nặng trịch.
“Chị Ninh à, chị vất vả rồi. Cứ yên tâm đi, trên đời này làm gì có ma quỷ. Chắc do áp suất âm thanh trong nhà hát cổ kết hợp với hiện tượng khúc xạ ánh sáng tạo ra ảo giác thôi. Kiến trúc vòm của hý viện chúng ta vốn rất dễ sinh ra những ảo ảnh quang học. Ngày mai tôi sẽ cho thợ chuyên nghiệp đến kiểm tra toàn bộ hệ thống chiếu sáng và âm thanh. Chị đừng suy nghĩ nhiều kẻo ảnh hưởng sức khỏe.”
Nói rồi, ông ta móc từ trong túi áo trong ra một phong bì giấy xi măng khá dày dặn, nhét vào tay tôi.
“Cầm lấy đi. Coi như tiền bồi dưỡng ca đêm, mua chút đồ ngon mà ăn. À, tình hình của Bách Bách dạo này thế nào rồi? Bác sĩ nói ca phẫu thuật tim sắp tới cần thêm bao nhiêu tiền? Chị cứ báo con số, công ty sẽ hỗ trợ hết mình. Chị là nhân viên mẫn cán, tôi không để mẹ con chị phải chịu khổ đâu.”
Tôi cầm chiếc phong bì, cảm nhận độ dày của xấp tiền nhân dân tệ bên trong. Nước mắt tôi lại tuôn trào, lần này là khóc thật, nhưng không phải vì cảm động, mà vì sự phẫn uất đang cào xé lục phủ ngũ tạng.
Phương Hạo Nhiên. Kẻ thủ ác tàn nhẫn nhất luôn biết cách khoác lên mình chiếc áo choàng của một vị thánh.
Ông ta nhắc đến Bách Bách không phải vì thương xót. Đó là một lời nhắc nhở. Một đòn bẩy tâm lý hoàn hảo. Ông ta đang dùng mạng sống của con trai tôi để bóp nghẹt cổ họng tôi, ép tôi phải ngậm miệng lại. Khoản nợ hai trăm triệu tệ tiền viện phí mà tôi đang vay từ quỹ hỗ trợ của hý viện chính là dây xích trói chặt tôi vào cái chốn địa ngục này.
Chỉ cần tôi làm phật ý ông ta, chỉ cần tôi dám bới móc chuyện ma quỷ tối nay lên cơ quan điều tra, nguồn tiền sẽ lập tức bị cắt đứt. Cỗ máy duy trì nhịp tim cho Bách Bách sẽ ngừng hoạt động.